Tag Archives: poésie francophone

Un enfant naît, le pouce aux lèvres, les yeux conscients

  Les corbeaux veillent et les dragons de la nature. Un enfant naît, le pouce aux lèvres, les yeux conscients. Dans sa main douce, le saphir bat. Médite sur la roue qui engrène les heures, médite sur l’amour, médite, médite … Continue reading

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La mésange, le nerd entêté, et l’érudit persiffleur

Un jour, une mésange qui voulait s’instruire alla voir un érudit. – Qui a écrit le Canon de Pachelbel? demanda la mésange. – C’est Pachelbel! Ignorante!, lança l’érudit. La pauvre mésange humiliée figea sur place, bec entrouvert, versa une larme. … Continue reading

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Monologue de l’âme-soeur. « Des armées de doigts tors qui vous sarclent et vous traînent. »

  Quelque chose en moi parle comme un ondoiement surgissant. L’air comme un sel et comme un miel, joue sur ta langue et sur la mienne pendant que l’enfant libre joue dans les bois du plaisir. Je cours dans les … Continue reading

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Shiva’s Gift to a Wolf. Poem.

Once upon a time, in the maze of time and space there was a sad, lone wolf, a moon, and a Great divinity called Shiva. And Shiva came to rise in the heart of the wolf. It was a gift … Continue reading

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Le Sourcil de la montagne. Poème à Shiva.

  Sur le sourcil de la montagne Shiva danse. Dans les bulles du ruisseau Shiva roule. J’ai mis pied devant pied sur terre un nombre incalculable de fois sans savoir que Shiva dansait en moi, sans savoir que Shiva me … Continue reading

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L’histoire du vieux pilote de brousse et de l’aspirant audacieux

– Je cherche un vieux pilote de brousse audacieux, dit le gars. – Pourquoi? demanda le vieux pilote. – Je veux qu’il m’enseigne le pilotage d’avion de brousse. – Il n’y a pas de vieux pilotes d’avion de brousse audacieux, … Continue reading

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Dans l’evening pétillant des néons cramoisis

  Bizarre que tu sois là, de bleu, d’eau. Doux sol, doux mi, doux havre. Miel même amer, Montréal refuge, la litière et le chat, tes mains dans les draps. Le kazou rit dans la cour et vient pouffer dans … Continue reading

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Les pieds noirs de terre

  Le prince est mort à l’aube poitrine criblée d’aiguilles de sang droit fusillé par les soldats du froid. Un haut soleil de glace crève de rayons les colombes. Pierre Châtillon – Les Cris   Ce jour-là nous lancerons au … Continue reading

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Le long d’une rivière nommée Sauvage

La Rivière du Sauvage serpente au milieu de la Coulée des Nymphes en contrebas du village de Saint-Zénon, paroisse Notre-Dame des Montagnes, en Haute Matawinie au Québec.   Le rampement figé de la rivière Sauvage frôle le cèdre qui reste en place. Les … Continue reading

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Celle qui garde la rhubarbe sauvage

  Celle qui garde la rhubarbe sauvage connait bien la terre et la peur. Enlace tes racines à sa chair et apprends les grands secrets noirs de la volupté simple. Celle qui garde la rhubarbe sauvage est tendre et calme … Continue reading

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Quand la vie s’abîme dans une trappe de trolls

  La vie suffoque et s’abîme dans une trappe de trolls. Tu t’empêtres et tu grognes mais un fil d’or te tisse. Sors de la trappe à temps. Les sots qui mangent à la fourchette du troll sont mangés par … Continue reading

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