Tag Archives: poésie canadienne

Dans l’evening pétillant des néons cramoisis

  Bizarre que tu sois là, de bleu, d’eau. Doux sol, doux mi, doux havre. Miel même amer, Montréal refuge, la litière et le chat, tes mains dans les draps. Le kazou rit dans la cour et vient pouffer dans … Continue reading

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Les pieds noirs de terre

  Le prince est mort à l’aube poitrine criblée d’aiguilles de sang droit fusillé par les soldats du froid. Un haut soleil de glace crève de rayons les colombes. Pierre Châtillon – Les Cris   Ce jour-là nous lancerons au … Continue reading

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Le long d’une rivière nommée Sauvage

La Rivière du Sauvage serpente au milieu de la Coulée des Nymphes en contrebas du village de Saint-Zénon, paroisse Notre-Dame des Montagnes, en Haute Matawinie au Québec.   Le rampement figé de la rivière Sauvage frôle le cèdre qui reste en place. Les … Continue reading

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Quand la vie s’abîme dans une trappe de trolls

  La vie suffoque et s’abîme dans une trappe de trolls. Tu t’empêtres et tu grognes mais un fil d’or te tisse. Sors de la trappe à temps. Les sots qui mangent à la fourchette du troll sont mangés par … Continue reading

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Shiva bruisse

    Les pierres et le sol rouent de coups l’oeil endormi du passant. Rude et rond, le soleil coule et s’écroule jusqu’à nous le long de ses milliards de fins axes dorés. Shiva, dans la conque du crâne, bruisse … Continue reading

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La bardane et le fer

La bardane et le fer sont bons pour le sang. La neige est diploforme. Arrose ton jardin. La grande aile dense et verte sur les longs bras de l’ange roux. Oxyde de fer. Globules tonnants. La bardane et le fer … Continue reading

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La Toupie, la Ballerine et le Miel

À Nicole Lafontaine Il faut d’abord arrimer la toupie au centre du monde. Ensuite, on contemple l’abeille qui glisse dans ses géométries de rimes et qui pique et s’empoudre. La toupie tourne, l’insecte écrit. L’abeille est d’ambre et d’or, et … Continue reading

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La pluie, de ses dents rondes et bleues

La pluie mord la terre de ses dents rondes et bleues. La pluie frappe au sol avec ses marteaux d’eau. La pluie insiste et perce et cloue et rive la mort à la naissance et la naissance à la mort. … Continue reading

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C’est la dégustation qui nous articule et nous prononce

All this is for habitation by the Lord. Isha Upanishad   La terre est une bouteille bleue qui tournoie dans l’immense firmament mental. Le sol s’est ouvert comme une bouche en milliards de grands zigzags pleins de silences. Le soleil … Continue reading

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L’Art par le feu

  En pensant à Héraclite. Il y eut le feu. Il y eut l’art. Il y eut le feu dans l’art. Il y eut l’art dans le feu. Puis il n’y eut plus, de nouveau, que le feu   © … Continue reading

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Toutes les lignes sont vives et se lisent

  Lis la ligne. Lis la vie. Toutes les lignes sont vives et se lisent. Le nuage s’écrit en complexités. Le vent dit en insistant que “le seuil est franchi”, le seuil de la fin d’un monde. C’est fait.  C’est … Continue reading

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