Entends-tu bruire en toi
l’envol des hirondelles
comme un flot d’enfants grandissants?

Comme un bruissement d’eau
très pure qui ruisselle
et qui bague les flots d’argent?

Quand le printemps mue
dans l’air cristallin,
leur envol raye les étangs.

Le geai finement perche
les branches de l’ombre
où l’hiver meurt en se pâmant.

Le bruit des gouttes
emportées par le vent
claque en un ciel sans nuage.

C’est un appel surfin
aux pures montées des ailes
où l’amour file avec ses perles.

C’est un champ de passion
d’une finesse belle,
mûri dans la lourdeur du froid,
qui surgit nu,
porté
par l’eau des hirondelles
qui bruissent
dans leurs nichées de joies.

Hors de la grande boue bleue,
planent les grands corbeaux
que le soleil de Dieu consacre,
si noirs dans les blancheurs qui craquent,
si bleus dans leurs efforts maniaques.

Le printemps des jeux
est l’ostensoir immense
des hirondelles de Dieu.

Années 1960s

© Copyright 1960, 2009 Hamilton-Lucas Sinclair ( Loup Kibiloki, Jacques Renaud, Le Scribe ), cliquer

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