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L’Oiseau prend proie. Sur le poing de départ, le bec et les serres de l’oiseau ont déjà tout accompli.

  Perché sur le poing, l’oiseau prend déjà proie dans la frayeur du fuyant, dans la lente cascade des écrits du ciel, dans la léchure brûlante et crue du soleil qui torture la plaie que l’ombre veut soigner. Sur le … Continue reading

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